Une Datcha en Auvergne

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Description du produit « Une Datcha en Auvergne »

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Avertissement :

Dans ce roman, lʼauteur a pris la liberté de mêler réalité et ﬁction, certains emprunts à des événements ou à la vie de personnalités connues ne concernent que des faits notoirement établis. Quelques anecdotes qui émaillent le livre ont été vécues par lʼauteur et transposées dans un contexte différent, le déroulement de lʼaction et la plupart des situations sont purement imaginaires.

4e de couverture :

Alexandrovitch Tchakalov, jeune économiste russe, parlant admirablement le français, invite en 1989, un banquier auvergnat à séjourner en U.R.S.S. Il se rendra à son tour en Auvergne après la chute de Gorbatchev qu'il admirait sans réserve. Il y découvre un clan de six personnalités liées par de solides sentiments de respect et d'amitié, qui, à tour de rôle accueillent ce quadragénaire séduisant, cultivé et mystérieux. Au fil des rencontres, les regards se croisent, se répondent, s'affinent, faisant dialoguer les deux pays à travers le prisme de chaque milieu social. De Sotchi au lac Servière, l'amour des êtres humains, de la terre et de la politique s'inscrit dans une intrigue surprenante qui se résout dans les toutes dernières pages.

EXTRAIT

La vie de Pierre Davril fut plutôt bien remplie. Son métier l'avait conduit à diriger des enquêtes difficiles en France, à se déplacer quelquefois Outre-Mer et à l'étranger. Il aimait la recherche de la vérité, il éprouvait peut-être une excitation un peu excessive à l'idée de trouver et de faire punir les coupables, tous ceux qui transgressaient l'ordre nécessaire au bon fonctionnement de la société et perturbaient la vie des "gens honnêtes".

Aujourd'hui, sa jambe douloureuse (souvenir d'une balle reçue près du genou) repose sur un bas tabouret, le soleil déjà matinal d'avril réchauffe ses articulations qui durcissent et se rouillent. Sous sa terrasse, chaque jour les arbres s'habillent de quelques feuilles et insensiblement les ombres de midi raccourcissent. Plus loin, au sommet de la sombre cathédrale de Clermont, sous leur coiffe aiguë de pénitent noir, deux yeux le regardent fixement, tantôt bleus, tantôt gris, quelquefois noirs charbonneux, au gré des nuages qui traversent le ciel derrière l'immense bâtisse, à l'horizon, au dessus des Monts du Forez. Il sait bien que l'on ne voit que ce qu'on s'attend à voir, qu'il faut du temps pour changer son regard, mais c'est la première fois que les yeux étranges voulus par les architectes du Moyen-Âge, ou plutôt imaginés à leur suite par Viollet-le-Duc, semblent l'observer. Deux tourterelles animent sa terrasse, elles s'interpellent en roulant terriblement les "R", se posent quelquefois près de lui. Sans peur. Il croit les reconnaître, chaque printemps elles reviennent puis restent fidèles à sa balustrade la moitié de l'année.

Malgré l'heure déjà avancée il sort à peine du sommeil, chacun dit qu'avec l'âge les nuits se font plus courtes, il prouve le contraire, le soir dès les dix heures il gagne son lit avec volupté, il atteint serein le moment où, à peine couché, il s'endort pour une autre vie, souvent étrange, presque toujours agréable, parsemée ici ou là de périodes difficiles qui s'effacent dès l'éveil. Marianne, sa fidèle compagne depuis plus de trente ans, s'affaire, discrète, ses vêtements soigneusement posés sur le fauteuil rouge l'invitent à s'habiller, à délaisser la mauvaise habitude du vieux peignoir fatigué qu'il enfile par paresse au lever.